No soy, así. No soy, acá.

No voy a ponerme a decir que no quiero vivir más, porque sería hipócrita, extremista y se que tengo muchas cosas buenas y malas por vivir.
Pero últimamente, por lo único que me levanto a la mañana es por los demás.
Estoy exhausta, cansada, desgastada.
No valoran mis ideas, mis pensamientos. Son todos infelices. No viven. Son autómatas tratando de creer en algo que no tiene principio ni fin.
Lo único bueno que siento ahora es que todo puede estar mejor. Y si no es acá, las voy a ir a buscar.
No pertenezco, no soy.
Yo soy aire y ellos nubes negras que se chocan entre sí, llenas de odio, queriendo opacar a los que volamos.
Pero las nubes llueven. Y son mi llanto; pero caen.
Caen.
Quizá sea que me escucharon tan poco que cuando se les escapa algo que digo, algo que pienso, lo siento grande.
Me van agujereando con sus palabras.
No soy.
No voy a ponerme a decir que no quiero vivir más.
Solo digo que no quiero vivir más, así.
No voy a ponerme a decir que no quiero vivir más.
Solo digo que no quiero vivir más, acá.